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domingo, agosto 04, 2013

Arde em fogueira onde já foi maré fria. Desce do alto em um segundo e sobe como se na palma coubesse o mundo. Cheia de artimanha, manhosa, misteriosa, póros poderosos, na ponta dos dedos feitiço. Viço nas pernas roliças, alma nos olhos. Desfaz o laço com a rapidez que o aperta. Ontem fervia o que arrefece hoje. Oras sol, oras chuva. Toca e se retoca, ajusta a rota injusta. Teu ponto é dado a nó, não é chegada a dó, piedade é pra herege, coragem é tua religião. Religiosamente sangra, mas não morre. Morre com golpe de amor. Dói, ferida exposta. Em resposta, renasce para amar de novo. Profana, santa, da vida, vestida de intuição, emoção, luz, intenção e brilho das estrelas, se cobre com o dia, se deita noturna. É teia teu tato, seduz com teu hálito. Apaixonar-se é hábito. Pavio curto, esperança a metro. De perto, tentação. Longe, saudade. Verdade e mentira, não queiram ver tua ira. Desnuda de medo, transparente. Crente, roga aos céus. Pés no chão que rastejam, salto alto que voam. Maquiada, cara lavada. Saia rodada, recatada, acima do joelho, gentil espelho. Boca suave, corpo selvagem, coração de bomba. Punhado doce e pitada azeda. Quer hoje o que não queria. Não quer mais o que desejou. Testa de não sei. Sorriso de sim. Choro de não. Ombro de talvez. Teus segredos são sagrados. Feita de diversos, infinitos e opções. Do teu útero, a vida, pintada com tuas cores, dores, amores, banhada com tuas lágrimas e lábios. Bendita seja tua alma silenciosa e escandalosa, esculpida sem fôrma uma só vez. Muitas, tantas, úmida, única. Incertezas e quereres: teus ofícios. Pode ser depois o que não era antes... E nunca mais para o que foi durante. Não será mulher se não for inconstante.