"oigo una voz que me llama casi un suspiro: rema... rema... rema...

Não me culpe pela distância. Porque de desventura minha vida já basta. Ando em guerra com o tempo, ando sem tempo para guerrear. Minha vida é uma incoerência. Quis te ensinar sobre o amor, mas parece que a única pessoa que teme em aprender sou eu. Não sou flor que se cheire, muito menos aquele que vai tocar uma canção do Cat Stevens quando você acordar. Eu sou sujo, fumante, arrogante, irônico com minha própria desgraça, impaciente com meus próprios erros. Falo de tristeza porque ela vende. Se eu contasse sobre minhas felicidades ninguém importaria. Se eu falasse de minhas conquistas, me julgariam como falso moralista. Tenho pena da felicidade dos outros. Não acredito nos sorrisos, não vejo motivos para eu envelhecer com alguém, não me vejo comprando pão as seis da manhã e te preparar um café. Me vejo perdido na frente da TV, enquanto você teima em me beijar com aquele gosto amanhecido de sua boca macia. Não me culpe, não se culpe. Minha vida é feita de erros e me corrói o peito em saber que o maior deles foi me apaixonar por você. Porque quando você cair, meu ombro será fraco e cairei junto. O tombo será maior e minha cara se chamará vergonha, meu amor se tornará ignorância e sua beleza merece mais versos que minha entristecida companhia. Mas a quem engano? Minha esquizofrenia poética ou minha dialética bipolar? Eu te amo e peço tempo. O mesmo tempo que me dou em guerra, o mesmo tempo que busco por Deus, o mesmo tempo que consumo o meu cigarro. Eu não quero te completar, mas que minha metade seja você por inteira. Egoísmo? Não, é um lado de minha cama que te deseja.